Essa é a trilha sonora da madrugada. Póstuma.. faleceu em mim a melhor parte. A que ditava o ser ideal. A que me fazia ser eu! Mãe é intrusa, mãe faz patologias psíquicas, atravessa nosso mundo o tempo todo. Mas nos faz ficarmos em pé. Minha mãe se foi e arrastou o meu chão. Eu estou confusa, sem confiança. Nem palavras decoram meus pensamentos... Só o caos.
